Kommentar
Er hielt sich, solange es das Wetter erlaubte, im Freien auf, viel auch in einer aus Feuerstein gemauerten, in einer entfernten Ecke des Gartens gelegenen kleinen Einsiedelei, der von ihm so genannten Folly, in der er sich mit dem nötigsten eingerichtet hatte. Eines Morgens stand er allerdings an einem heruntergelassenen Fenster eines seiner Zimmer auf der Westseite des Hauses. Er hatte eine Brille auf, trug einen großkarierten schottischen Schlafrock und einen weißen Foulard und war eben im Begriff, aus einem Gewehr mit einem ungeheuer langen, doppelten Lauf einen Schuß in die blaue Luft hinein abzugeben. Als der Schuß, nach einer Ewigkeit endlich fiel erschütterte der Knall die ganze Umgebung. Er trage von dem einen festen Entschluß seine Kopfschmerzen zum andern, ebenso festen, aber entgegengesetzten, führte er wie zur Erläuterung aus. Und alle diese Entschlüsse belebten sich, bekämen Ausbrüche der Hoffnung und eines zufriedenen Lebens, diese Verwirrung der Folgen sei noch ärger als die Verwirrung der Entschlüsse. Wie Flintenkugeln fliege er aus einem ins andere und die versammelte Aufregung, die in seinem Kampf Soldaten, Zuschauer, Flintenkugeln und Generäle unter einander verteilten, bringe ihm allein ins Zittern. Übrigens habe er keine Geselligkeit, keine Zerstreuung; die Abende über sei er im kleinen Balkon über dem Fluß, er lese nicht einmal die Zeitung. Wenige Wochen darauf, im Spätsommer, nahm er sich mit einer Kugel aus seinem schweren Jagdgewehr das Leben. Er hatte sich auf den Rand seines Bettes gesetzt, das Gewehr zwischen die Beine gestellt, die Kinnlade auf die Mündung de Laufs gelegt und dann, zu erstenmal, seit er dieses Gewehr vor der Ausfahrt nach Indien gekauft hatte, mit tödlicher Absicht einen Schuß ausgelöst.
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