Als Austerlitz im Zuge seiner Recherche die tschechische Hauptstadt Prag
erreicht und in einem kleinen Hotel auf der Kampainsel ein Zimmer genommen hat,
verbringt er die Nacht teils schlaflos, teils geplagt von unguten Träumen. So
träumt ihm, wie er vergeblich an Hunderten von Türen läuten mußte, bis in einem
der äußersten, schon gar nicht mehr zur Stadt gehörenden Vororte der Hauswart
aus einer Art Verlies im Souterrain hervorkam und, nachdem er den ihm
hingereichten Zettel studiert hatte, bedauernd die Schultern anhob und sagte,
der Volksstamm der Azteken sei leider vor vielen Jahren ausgestorben, höchstens
daß hie und da noch ein alter Papagei überlebe, welcher noch etliche Worte
ihrer Sprache versteht. Träume sind nicht der Realität verpflichtet, darin
besteht ihr Wesen, und so sei nur der Ordnung halber vermerkt, daß die Azteken
nicht ausgestorben sind und ihre Sprache, das Nahuatl auch derzeit noch von mehr
Menschen gesprochen wird, als es vielleicht Papageien gibt in Mexiko. Die
Azteken und ihre Sprache sind ein Traumbild, hervorgerufen durch die
Befürchtung, er, Austerlitz möchte niemanden finden, der mit ihm über seine
Prager Kindheit noch sprechen könnte.
Das Bild der nur noch von der Tierwelt verwalteten Menschensprache ist zu
eindrücklich, um es bei dieser Erklärung bewenden zu lassen. Wir haben die
Jugend der Sprache kennengelernt, die immer gegeben ist, wenn ein Kind, so wie
Austerlitz in Bala beim Schuster Evans, sie förmlich im Flug erlernt, hier treffen
wir die Sprache im moribunden wenn nicht bereits postmortalen Zustand
allerletzter Zuckungen. Bei den verschiedensten Gelegenheiten sieht der
Erzähler die Erde entvölkert, die Menschen verschlungen von ihren Artefakten. Vom
Flugzeug aus fällt sein Blick auf einen Traktor, der wie nach einer
Richtschnur, quer über einen bereits abgeernteten Acker kroch, nirgends aber
sah man auch nur einen einzigen Menschen. Und auch vom Zug aus war fast
nirgends ein Mensch zu erblicken, wenn auch über die nassen Landstraßen
genügend in dichte Sprühwolken gehüllte Fahrzeuge brausten. Die Sprache ist der
früheste und großartigste Artefakt des Menschen. Der walisischen Haushälterin,
Sprecherin einer gefährdeten Sprache, lauerten die Papageien regelmäßig auf,
wenn sie mit einem schwarzen Hut auf dem Kopf und dem schwarzen Regendach in
der Hand ins Bethaus ging, um auf das unflätigste hinter ihr herzuschreien. Das Alleinerbe der in Andromeda Lodge überwiegend gesprochenen Milliardensprache Englisch anzutreten, vermögen die Vögel
im Augenblick noch nicht, aber ihre Zeit wird kommen.
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