Ein Dichter
Wenn
man nur diesen riesigen Kopf und den roten
Haarschopf sah, hielt man ihn für einen Hünen, sah man seinen Körper,
hielt man ihn für einen Zwerg. Er war der Literatur eng verbunden, las
viel und schrieb auch selbst viel, zumeist in den Mittagsstunden nach
längeren Spaziergängen am Morgen und oft auch noch einmal am späteren
Abend. Mit seiner Gesundheitstand es nicht zum Besten, nach einem
Nervenzusammenbruch verließ er kaum noch sein Haus. Seine Freunde kümmern
sich fortan um seinen Tagesverlauf, oft wurden Freunde zum Mittagsessen
eingeladen. Er stirbt schließlich im Alter von fast achtzig Jahren.
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